SE MURIÓ MI FACEBOOK

"Sólo eres un ciudadano si tienes dirección, teléfono, DNI y cuenta en Facebook". Ese fue mi comentario hace unos días mientras hablábamos entre amigos sobre el fenómeno más popular de las redes sociales. Si no estás en Facebook no eres nadie, así de simple. Quién diría que a los pocos días de decir esa frase deshabilitarían mi cuenta junto a mis fotos, artículos, contactos, peleas y curiosidades. Nada quedó, sólo un "The page you requested was not found" tan frío que hasta llega a ofender.

Fueron años aportando a la crítica mediante ese modesto espacio, soltando ligeros comentarios que terminarían en broncas y escupitajos virtuales. Sin querer pudimos discutir más de política, religión y música de lo que pudieramos en persona. Tras algunos dimes y diretes descubrimos que una amiga era más roja que Mao y que otro era lo más semejante a una versión refinada del KKK. Algunos (as) fueron saliendo del clóset mientras que otros se declararon supermachos enemigos de Boy George. Los amigos ateos de antaño nos fuimos reuniendo para levantar nuestra bandera militante en el Facebook y así nos dimos cuenta que éramos más de los que creíamos. Hasta mi amigo "el cura" ahora se mostraba dudoso y le había agarrado una bronca a Cipriani que era para llenarse de orgullo. Todo gracias al Facebook y lo que me permitía expresar y generar.

Pero no todo fue para mí discusiones serias y artículos para viejos descreídos. También estaban los enlaces jocosos, aquellos que uno rebuscaba entre el YouTube y Google Imágenes para convocar al chonguito tras etiquetar a uno y otro incauto. Yo mismo fui víctima de esa palomillada, dándole vigencia a aquella frase "El que a hierro mata, a hierro muere", todo en honor a la chacota. Y allí también fue donde linkeamos a tantas vedetuchas para ensalzar sus desbordantes atributos, obteniendo cada foto increíbles cantidades de comentarios.

Claro, no podemos dejar de mencionar la figureteada, aquella de la que muchos reniegan pero pocos se escapan y entre los cuales yo me encuentro. Allí están las fotos con uno y otro artista que pisó Lima, como quien dice "Manya ok? hasta le di la mano... OJO!", o simplemente instantáneas de conciertos que se traducen en cuán derrochadores podemos ser pagando para uno y otro evento. Las fotos con el hijo, la familia, el perro, el auto, en Puno, en Arequipa, en Marte, en el bar, en el cumpleaños de Jaimito... inevitable darles un upload.

Ahora todo eso está perdido y la verdad es que me causa mucha flojera comenzar una "nueva vida" en The Social Network. Me siento incluso traicionado por el Facebook, pues llené sus páginas constructivamente, los promocioné fuera de su red, creé páginas en las cuáles iba a invertir publicitariamente, cumplí con sus normativas, cuidé el lenguaje y ortografía dándole la contra a tanto salvaje que escribe por allí y sin embargo hoy me botan como a un leproso. Las razones de la expulsión las desconozco, sólo me llegó un mensaje diciendo que había cargado una foto que incumplía sus condiciones y al rato otro que respondía a un mensaje que les envié. En ese último estaba la estocada mortal "Tu cuenta ha sido inhabilitada por haber infringido nuestra Declaración de derechos y responsabilidades. Esta decisión es definitiva y no se puede apelar."

Hasta ahora me preguntó ¿qué fue lo tan salvaje, prohibido, tabú, obsceno, asqueroso, roñoso, ofensivo, traumático, malnacido, despreciable, indeseable, procaz, terrible, maloliente y desterrable que publiqué? En mis años dentro del periodismo y como ser humano aún cuerdo creo saber cuáles son las limitaciones y libertades al momento de propagar imágenes y contenidos en espacios públicos, por eso es que no entiendo el por qué Facebook me botó de sus reinos. La verdad es que no recuerdo haber publicado nada que sea digno de flagelación, cárcel y posterior pena de muerte. Mi única suposición es que algún alteradito (ta) entre mis contactos se picó en alguna riña de ideas y no le quedó otra que denunciar algo que podría encajar como contenido pecaminoso para un administrador clerical del Facebook. Y pues creo que caí en manos de algún Benedicto XVI de la red.

¿Fue mi artículo sobre A Serbian Film o la foto que publiqué de Belén Estevez en tremendo dancing letal? ¿Fue alguna portada de un disco de death metal o alguna foto de cumpleaños en la que nos pasamos de copas? ¿Tan pacato resultó el Facebook? Mientras he visto tanta calata a pelo y status tremendamente insultantes en otros perfiles a mí me levantan mi página por alguna curiosidad permisible. Facebook me ha traicionado y sólo me queda andar hecho un desterrado entre el hotmail, el YouTube y hoy, tal cual hijo pródigo, a mi blog.

A SERBIAN FILM

Después de tanta espera y curiosidad pude echarle ojo al fin a la comentadísima "A Serbian Film", la película que prometía dejar a Hostel como un cuento para niños. Y sí, es mucho más salvaje pero no desde el lado que uno se imagina.

Un amigo me la recomendó por Facebook y desde ese momento comencé con mis averiguaciones. Encontré de todo: que la película hizo leña el estómago de algunos distribuidores en Cannes, que la policía indagó en el rodaje para cerciorarse que no se estuviera haciendo un real snuff film, etc etc. El asunto es que la película se mostraba en Internet como un hito en este rubro de violencia, sexo, muerte y perversión. Grandes cantidades de información, toneladas de comentarios, la historia misma narrada enterita en algunos sites… imposible no interesarse en “A Serbian Film”. Incluso en una página de videos, al estilo YouTube, estaba toda la película por partes, aunque sin subtítulos y con bajísima calidad.

Como todo este rollo de películas perversas me jala demasiado no pude evitar chismear más de lo debido. Así me puse a leer un poco del argumento e hice un zapping aleatorio a algunas escenas del film. Me encontré con cosas muy chuecas, muy retorcidas, pero nada como cierta escena casi inimaginable para cualquier ser humano que en verdad me impactó… me impactó jodidamente y no pienso comentarla aquí, tanto para dejarlos con la intriga como para no hacer mayor recuerdo de tremenda aberración.
No quise ver más, sólo esperar a tener la película en DVD para sacarme el clavo de cuan bastarda podría llegar a ser. Sin embargo ya había averiguado más de lo necesario sobre la dichosa película.

Mi hermano y camarada, el Sr. Borra, asiduo consumidor de este tipo de películas y literatura al igual que yo, la consiguió en un viaje a provincias y su comentario me estremeció: “No se si me gustó o no, realmente es muy jodida la pela. No creo que te la deba recomendar”. ¡Diablos! Si este sujeto había sido golpeado realmente por A Serbian Film entonces estábamos hablando de algo muy serio. Pactamos que a su regreso me la prestaría y conté los días hasta que llegó el momento.

Y sí, se trataba de una película perversa y ruin. Hay imágenes salvajes, escenas gore, sexo (aunque no tan explícito como podríamos suponer) pero esos factores no son los que provocan la conmoción. El tema que va abordando poco a poco el film es lo que remueve al espectador. Si crees que me refiero al snuff estás muy equivocado. La cumbre de la maldad del humano está más allá de eso y rompe todos los parámetros que podemos tener.

Lamentablemente creo que mucho investigué sobre la película antes de verla completa, por lo que no fue tanto su impacto en mí. Me gustaría saber cuál sería mi reacción si la hubiera visto por casualidad haciendo zapping en el cable sin conocer nada sobre ella. Estuve demasiado advertido sobre algunas cosas que vería y tal vez eso controló mi reacción. De todos modos, si impacta o no mucho debemos ser concientes en todo momento que estamos frente a una película y eso es clave para que nadie venga después con el tema de la censura y del ¿cómo es posible que hayan hecho eso?

El director Srdjan Spasojevic logró su cometido: impactar, golpear y joder, con una película muy bien tratada desde el lado visual. El desarrollo de la historia fluye naturalmente, flashbacks precisos y actuaciones relevantes. No creo que la pasen por cine así que sólo queda buscar el DVD, hecha la advertencia que puede llegar a ser ofensiva para muchos que no la tomen como lo que es: una película más.

AMIGOS

Los años pasaron. Ahora eres grande y fuerte, un macizo roble que difícilmente puedan tumbar. Con el paso del tiempo aprendiste de tus luchas, haz combatido con todo sentimiento, haz sacado lección con la gloria y el fracaso. Hoy ya casi eres un ermitaño que sabe cómo vivir sin la mano del amigo, que valora el silencio y no tiene por qué hacer públicas sus grietas internas.

Hoy te satisfaces viendo cómo eres, cómo lograste llegar a este punto. Hablas de cómo está el mundo y de lo que ves en las noticias. Eres tu propio Dios y no necesitas de deidades colaboradoras para tus momentos críticos. El valor más grande que tienes es solucionarlo todo mediante tus propios mecanismos y sentirte orgulloso de ello. Sí, haz crecido y lo hiciste bien. Ahora buscas ser el mesías de los tuyos. Ya no necesitas muletas ni el empujón amigo para avanzar cuando la tormenta se pone violenta.

Lo lograste, pero siempre hay un momento para recordar. De la memoria nunca se borrará aquel aprendizaje mutuo, aquella universidad sin muros ni puertas que diste inicio cuando por primera vez dijiste con sinceridad “Él es mi amigo”. Hombre grande, eres orgulloso de tus logros pero siempre debes recordar cómo llegaste hasta allí. Siempre debes recordar quiénes fueron tus compañeros en la lucha y a la vez tus primeros guías y hasta maestros. Todos nos dimos la mano desinteresadamente y era imposible dejarnos caer.

Lloramos juntos cuando teníamos aún lágrimas. Fuimos nuestros propios psicólogos y nuestros propios chamanes. En el laboratorio de la vida inventamos fórmulas para hacernos sobrevivir el uno al otro. Ahora cada quien va por su lado siendo dioses ancestrales. Pero estoy completamente seguro que en cualquier momento marcaremos el teléfono y el amigo, tú o yo, correrá para atender. Y si hay un incendio por apagar seremos los primeros en ir.

Podrá pasar el tiempo y podremos ser los dioses solitarios de nuestro reino, pero los amigos de verdad nunca dejan de estar a tu lado, aún nos separe la distancia, las situaciones o el silencio.

PD: Gracias Jeca por la canción. Raro es que apele a otros géneros que no son lo mío, pero esta es una genial excepción. Se que mis amigos lo entenderán.

RESPONDA SEÑOR REY

No quiero referirme a las últimas declaraciones de Rafael Rey ni a su reunión con MVLL. Tampoco quiero drramar bilis recordando su posición al reprobar el aborto terapéutico. Menos aún voy a mencionar su chapulinada cuando, a poco tiempo de ocurrido el terremoto en Ica, presentó sonriente su Pisco 7.9. No, no quiero extenderme en ninguno de esos temas que todos ya hemos comentado en su momento.

Lo único que ahora me viene a la mente son ciertas frases reiterativas del Ministro de Defensa en sus encuentros con la prensa. "No voy a responder", "No voy a hablar nada al respecto", "No voy a opinar"... en casi todas sus declaraciones lo mismo, y lo curioso es que muchas veces es él quien se acerca a la prensa para dar sus informes o responder a las preguntas de coyuntura. Es decir, no es que sus negativas se den a raiz del acoso de periodistas malos e impertinentes que lo acorralan para sacarle declaraciones a la mala, no. Lo que sucede es que el señor Rey habla lo que le interesa decir y evade lo que le incomoda.

Que yo recuerde en ningún momento le han preguntado algo sobre su vida personal o familiar. Nadie sería tan demente de hacer algo así, y de ser ese el caso el Ministro tendría toda la razón de mandar por un tubo al desatinado reportero que lo haga. Las preguntas que le realizan son las de siempre, las de coyuntura política, y es por eso que no entiendo por qué tanta arañada del señor Rey!

Claro, la otra opción que tiene es hacer la del alcalde de Lima, el Señor Mutis, que ahora perfila como el más rankeado para sentarse en el sillón presidencial en las próximas elecciones. Miren pues cómo le sirvió a Castañeda la estrategia del silencio: Mejor no opino y me encaleto por allí hasta que pase el temblor.

Lo complicado en el caso de Rey es que tiene un ministerio a su cargo, por lo que sus declaraciones son más que obligatorias. Además se nota que disfruta acercándose a los micrófonos, aunque termine en mechas verbales como la que alguna vez protagonizó con una reportera de un diario local.

Tal vez ese sea su placer, la confrontación. Pero por favor, responda las preguntas coyunturales de los nobles reporteros, pues eso de "No quiero opinar" suena feo y saca ronchas. Si usted se ofrece a las cámaras pelee, confronte, pero no evada. Le asentaría bastante bien.

Nota: La caricatura fue tomada del blog "Guerrero del Arte" peteneciente a Coquito, http://guerrerodelarte.blogspot.com/

NADA

Nunca me había topado con el pánico de darme cuenta que estamos encerrados en un ciclo que empieza un lunes y termina el domingo, sin posibilidad de cambiar este recorrido sin esperanzas. La alegría de un sábado rápidamente se borra con un tedioso domingo, y por eso los viernes ya ni alegría provocan pues son tan iguales a un lunes o un martes, lleno de sueños que se logran y se acaban.

Y así son todos los años y no nos damos cuenta. Hasta hoy que he descubierto este recorrido sin sentido en el que suponemos como emocionante tener caídas y subidas. Eso entendemos como "sentirse vivo" pero semana tras semana de logros y derrumbes eso me suena a una cíclica patraña.

Se que aún es peor cuando nada sucede o cuando todo lo malo ocurre al mismo tiempo, pero igual hoy me ha impactado ver que somos un ciclo que se repite identicamente a cada rato y no existe nada que se pueda hacer, ni como luchador ni como abatido, NADA.

SOY TU SILENCIO Y TU TIEMPO

Ya eran casi las cinco de la tarde cuando al fin regresaba a casa junto a mi abuelo. Íbamos en un taxi blanco que tomamos un par de horas atrás, antes que empezara toda nuestra travesía entre notarías, comisarías, fotocopiadoras y demás. El taxista, hombre muy amable y conversador, se había ofrecido a llevarnos a todas las rutas que quisiéramos por precios bastante razonables, y esto nos cayó perfecto pues teníamos por delante un recorrido que incluía desde Pueblo Libre hasta el distrito chalaco.

Mi abuelo, mi viejo, mi papá, como quiera yo llamarlo, estaba más que contento. No tendría que pasar la molestia de estar tomando uno y otro carro cada vez que termináramos de hacer el trámite correspondiente a cada lugar. A cierta edad ese trajín es más que pesado y doloroso. Sin embargo recuerdo cuando hace muchos años nos íbamos juntos a comprar el pan. Desde nuestra casa, su casa, eran ocho cuadras hasta la panadería Acuario, donde por ese entonces hacían los panes más ricos de la zona que mi abuela reclamaba día a día. Los dos hacíamos juntos esa rutina y ninguno terminaba cansado, incluso nos deteníamos en el parque a dar una vuelta recreando la clásica figura del buen abuelo con su nieto de siete años.

Ya tantos años han pasado desde aquella época y ahora soy yo quien lo guía por las calles de nuestra caótica Lima. Para él sigue siendo una hermosa capital donde la vegetación y las avenidas son superiores a las de cualquier otra capital de América. Y no lo dice gratis, ojo, porque él en sus tiempos mozos ha viajado a infinidad de lugares como destacado Técnico Supervisor de la FAP. Me cuesta decirle que no comparto su opinión, que no me parece bonito andar entre avenidas congestionadas y llenas de humo, que las únicas plantas que veo están negras de tanto esmog... y al final, como en todo paseo en taxi junto a él, prefiero callar. No soy nadie para cuestionar su opinión.
Mi abuelo, mi viejo, es de aquellas personas que cuando suben a un taxi buscan cualquier tipo de conversación con el conductor para hacer más llevadero el paseíto. Algunos taxistas son mudos, otros más mudos aún, pero otros no y quedan encantados con la charla de este señor. Yo usualmente escucho, tal cual niño de antaño que no se mete en temas de mayores. Sólo por alguna casualidad intervengo, siempre que mi abuelo, mi viejo, me dé pie o sienta que me necesita escuchar. Así, mientras venimos por la Avenida La Marina, él va conversando con el conductor sobre su orgullosa carrera militar y me hace confirmar aquel momento en que me ofreció ser de la FAP. Y todo eso fue verdad... me presentó a un amigo, a otro y a otro, recomendándome en caso opte por ser militar. Me hizo conocer las instalaciones de Chorrillos y hasta ahora recuerdo que fue allí, en un tremendo banquete de aniversario al que me llevó, que me pegué la primera trancota de mi vida. Aquel día abuelo y nieto llegaron hechos un bulto al hogar.

Ya cerca de casa el amable taxista se dirigió a mí. Me dijo algo en voz baja, supongo que con la intención de elogiar a mi papá o algo así. El hombre, con una sonrisita en el rostro, me dijo "tu papá está bien lúcido ¿no?", a lo que yo simplemente respondí que sí.

Dudo alguna mala intención de su parte, y tal vez fue un comentario simplón de esos que se hacen para no dejar de mover la boca. Aún así por dentro me sentí mal. Quise detener el carro para qué me explique a qué venía tan inútil comentario... quise enterrarle en una el puño en el hocico. ¿Tendría alguna razón para dudar de la lucidez de mi papá? ¿Qué me viene a secretear un desconocido sobre mi sangre? ¿A qué viene tal consulta después que mi viejo le regaló su conversación? Pero la razón pesó en mí y sólo esperé llegar a casa, ayudar a mi abuelo a bajar del auto y meternos al hogar.

Hoy tengo tantas cosas que hacer, entre ellas ser el papá responsable -o intentar serlo- que ayuda, baña, divierte, castiga, juega y mil etcéteras con su hijo. Pero quise hacer una pausa a como dé lugar para sentirme hijo yo también y hablar de mi papá.

A veces me siento tan mal de retribuirle tan poco tiempo a este hombre que es mi ejemplo y admiración. Y no, decir esto no es un cliché en mi caso, eso es realmente lo que significa mi señor abuelo para mí. Odio el tiempo, el tiempo maldito y estrés bastardo del que ahora todos somos esclavos... mil cosas hacemos, todos apurados y cansados, dejando sólo unos minutos o segundos para dar un abrazo. Aún así siempre dices que soy tu brazo derecho y me nombras orgulloso como tu hijo por donde vayamos. Aún las canas invadan tu cabeza y tus movimientos sean lentos nunca me faltará tu apoyo. Aún me cuentes las mismas historias siempre y vea yo cada día tu medicación nunca dejas de ser el fuerte roble de toda la vida.

Un nuevo Día del Padre festejaremos dentro de poco. Nuevamente será mi día como lo va siendo desde hace cuatro años, pero no siento que sea mi celebración. Es el día de mi abuelo, mi viejo, mi papá. Señor Rivas, por cada día de mi vida, gracias de verdad.

NO LOS CONOZCO

Algo muy extraño está pasando. Isaac Mekler, artillero número uno del Nacionalismo, criticó algunas declaraciones de Evo Morales señalándolas de "ignorantes e impertinentes", refiriéndose a las constantes metidas de nariz del presidente boliviano en nuestros asuntos nacionales.

Hace pocos días Ollanta Humala trató de desvincular su imagen con la de Hugo Chávez, aduciendo que más se parecería Alan García al dictador venezolano. "¿Acaso yo tomo canales?" fue lo que dijo, haciendo clara referencia al reciente caso de Panamericana/Sunat y los últimos hostigamientos del gobierno venezolano a Globovisión, o tal vez al cierre de RCTV hace ya dos años.

Parece que el bilioso señor Humala y su equipo nos quieren decir que de Chávez, Evos, bolivarianos y trastocado socialismo no tienen nadita. Ya azuzaron masas por aquí y por allá para derogar el famoso decreto 1090, o mejor dicho para remover y tumbarse al gobierno a su conveniencia. Sus curiosos representantes en el congreso se inmolaron y pusieron sus sueldos en riesgo al tirarse al centro del pleno para quedar como los heroicos defensores de la selva. Una y otra acción que parece haberlos hecho sentir más guapos frente a la población.

¿Cuál es el siguiente paso? Tal vez captar más población electoral a su favor, caer mejor a la gente que le tiene bronca a Chávez y compañía, ponerse chévere para los medios de comunicación, sonar recontra demócratas... alguna gracia similar debe estar planeándose en el partido de la olla.

Especulo ¿Papá Chávez estará molesto con las expresiones de sus lacayos? ¿Imaginan a Chávez o a Evo contratacar las declaraciones de Ollanta y Mekler? ¿No será todo ésto parte de una sinfonía donde los medios están justificados por un fin? Claro, ésto no es más que una simple especulación.

LOS NECIOS, LOS COJUDOS Y LOS DESGRACIADOS

Adivine Ud. ¿Cuál es cuál?


¿Se le hizo difícil adivinar quiénes son los necios, quiénes los cojudos y quiénes los desgraciados? Claro, su decisión dependerá de la visión política que tenga, su postura sobre los recursos naturales, su opinión sobre los DD.HH. y uno que otro factor más. Pero probablemente esté conmigo en pensar que éstos son los protagonistas responsables del tremendo revuelo que se armó en la selva. Uno más que otro, pero todos metidos en un saco de intereses particulares y necedad.

Quieren chuntársela al gobierno por lento y hasta por no dialogar. Puede ser lo primero si consideramos a la Policía como institución que representa al Estado. ¿Qué viene sucediendo con las fuerzas del orden y sus responsables? Creo que todavía recordamos los penosos sucesos en el Puente Montalvo y el Bosque de Pómac, donde pobladores abatieron a bala y secuestro a una Policía aparentemente sin inteligencia. Se sigue repitiendo la historia: lentitud para pensar qué hacer en momentos críticos. ¿Es común ver que maten policías a balazos o que los tomen de rehenes así de fácil? Creo que no, creo que eso es algo muy bizarro.

Escuché también que buscan culpar al Gobierno por su falta de diálogo. Aquí sí me parece que hay una gran desinformación, pues según recuerdo Yehude Simon invitó a los representantes nativos a dialogar sobre las modificaciones para la bendita Ley de la Selva. Pizango entraba a la PCM, conversaba, salía a decir que todo iba por buen camino y más tarde volvía con el rollo de continuar con las protestas. ¿No sería que en realidad si se estaban alcanzando acuerdos? ¿Alguien más participó en las decisiones de Pizango sin entrar a la PCM? ¿Pizango representaba la voz de todos los nativos? A veces me gusta especular.

No creo que deba hablarse sobre una ausencia de diálogo, pero sí de una falta de entendimiento por parte del Gobierno hacia los nativos. Yo no se de alguna mesa de conversaciones que hayan tenido los ministros con los miembros de las comunidades en su mismo territorio, pero sí estoy escuchando que eso debió hacerse desde un principio. Es probable que ese camino debió seguirse. Si se quería ingresar en la selva o explotar su sub-suelo ¿qué les costaba ir a alcanzar acuerdos con los verdaderos representantes nativos, aquellos líderes que no salen de su comunidad? Es decir, hubo diálogo, por supuesto, pero tal vez no en el lugar indicado ni con la persona indicada.

Ahora no hay rastros de Pizango. La selva está armada, hay toque de queda, policías muertos, nativos muertos.... y Pizango se fue. Los más suspicaces suponen que debe estar en un país vecino acogido por el rey del ganado o por uno de sus súbditos. Los nacionalistas dormilones -los que llegaron tarde a cierta sesión del parlamento- aprovechan el escenario para remover el ambiente político con el afán de abrirle espacio a su amo Ollanta Humala. El señor Humala empieza a lanzar sus condenas contra AGP y a vestirse del Superman de los nativos y los relegados.

El problema no fue la Ley de la Selva, el problema fue aprovechar este tema para intereses políticos. El problema no fue la ausencia de diálogo o la voluntad para éste, el problema es la necedad por alcanzar réditos políticos. Hay gente interesada en joder al país, en tumbarse no a los gobiernos, sino al Perú y su estabilidad, y ese es el problema de fondo. Quisiera no pensar que éste es un plan a gran escala.

"TAXI, TAXI"

Es increíble pero siempre me sucede lo mismo: cada vez que salgo "cueteado" a tomar un taxi nunca, pero nunca pasa alguno por la avenida. Y si unito pasa por allí es un Tico con 15 gorditos adentro. Recontra ocupado.
Podría culpar a la bendita avenida 28 de Julio -donde suelo tomar los taxis- de mi desdicha, pero ésta quedaría libre de toda acusación dado que es una calle principal y recontra transitada. O tal vez decir que las 5:49 am es demasiado temprano como para ver una lluvia de taxis vacíos, pero sería completamente falso pues cuando salgo a tiempo veo una normal afluencia de transporte público desde las 5:15 am. ¿Qué diablos pasa entonces?

Este problemita me llama la atención más de lo usual debido a ciertos incidentes totalmente opuestos pero relacionados nuevamente con los taxistas. Así como cuando salgo tarde no hay ningún puto taxi, cuando no tengo necesidad de tomar alguno dos millones de carritos amarillos (y ahora también los CheviTaxis de Alan García) me bloquean el paso. Voy a cruzar la pista y uno, dos, tres taxis frenan frente a mí para corear un melodioso "Taxi, taxi", así sean las tres de la madrugada y tenga todo el tiempo del mundo hasta para irme caminando a trabajar. No se qué es lo que pasa.

No soy un tardón y casi siempre salgo con tiempo de mi casa. Mientras camino mis tres cuadritas hasta la Av. Bolívar para tomar mi combi al trabajo pasan muchos taxis. Algunos me logran ver a una cuadra y desde allí comienzan a tocar muy lacras el claxon repetidamente. Es muy notorio que los he visto y he volteado la mirada, a veces hasta con desprecio por su insistencia. Y es que es demasiado notorio que los estoy choteando porque no necesito sus servicios, pero igual siguen jodiendo con el claxon y acercándose gritando el meloso "Taxi, taxi". Lo que esperan ellos es que mueva mi dedito índice de izquierda a derecha indicando el no. Si no lo hago facilito que me siguen hasta el paradero.

¿Será una venganza entonces que cuando los necesito ninguno se me aparece? Es la verdad, no estoy loco !Ninguno, ninguno, ni un sólo taxi pasa por la calle cuando se me pegaron las sábanas! Incluso a veces algunos han pasado vacíos pero hechos unos bólidos me han dejado plantado en la esquina. ¿Cómo diablos confabulan? ¿Cómo han coordinado entre todos los taxistas para "cagar a este won"?

Tras estas experiencias sólo he podido llegar a deducir que los taxistas son un gremio muy integrado y vengativo, pero no se cómo se comunican entre ellos para realizar sus nefastos planes. Y cómo buenos burlones siempre me dejan dos abuelitos en la esquina de la casa, durmiendo dentro de sus taxis de antaño. Si me quedan 8 minutos para llegar a la chamba, cruzando dos distritos, muy difícil que uno de los respetables ancianitos pueda cumplir mi anhelo de llegar en punto a trabajar.

Si lo mismo te ha sucedido en más de una ocasión, piénsalo bien y ten mucho cuidado cuando tomes un taxi. Ten sobretodo delicadeza con tus expresiones pues todos ellos son uno sólo, y si algo malo haces o regateas después te lo harán pagar.

¡OTRA DE ESSALUD!

Un contundente reportaje acaba de demostrar la tremenda finta que armó el Presidente de EsSalud, Fernando Barrios, al inaugurar con bombos y platillos la primera clínica geriátrica del Perú. Lo curioso es que este centro de salud para abuelitos aún no funciona, y ya pasó un mes desde su pomposa inauguración.
La prensa, inivitada al supuesto estreno de la clínica, pudo registrar en imágenes a los cochitos echaditos en las camillas y atendidos por el personal médico. La publicidad en TV difundía escenas similares, más uno que otro abuelito haciendo terapias de rehabilitación. El Presidente García, presente en la inauguración, le reventó cohetes a Fernando Barrios por su gran capacidad para organización. ¡Todo tremenda finta!
Algunos médicos han sido enviados ahora a la mencionada clínica, bien preparaditos para responder a los pesados periodistas que se tumbaron el magno show. Dicen que el local sí funciona pero no funciona, que sí se atiende pero no se atiende, que no es lo que parece, que la puerta de ingreso verdadera está a 20 cuadras.... hasta han llevado a tres pacientes (sí, sólo a tres internos en tremendo local, y ninguno se veía muy viejito) para mejorar la finta. Pero mejor es que ya no intenten nada. Asuman y aguanten tranquilitos, así hay menos roche.
Si bien en este tema uno de los protagonistas es el nefasto seguro social, también podríamos pensar que la prematura inauguración de la clínica fue un intento político de mejorar el cacharro del gobierno ante la población. Pero aún así nada salva a EsSalud, pues en todos los planos sigue siendo fatal.

AMIGDALITIS SOLAR

Hoy desperté completamente adolorido. Pensé que ya me había librado en algo de una acechante amigdalitis, pero no. El jueves fue tortuoso, el viernes mejoré y hoy sábado (justo HOY sábado) me levanté de la cama con los ojos pegados, los huesos partidos y una Gillette en cada amígdala. Justo HOY sábado que están invitadas todas las cervezas heladas del mundo a mi hogar. Mierda.
Y lo peor, estar enfermo en pleno verano, cuando todas las calles queman, el sudor te vuelve pegajoso y el pensamiento se aturde como consecuencia de un incesante sol.
De alguna manera aguanté el dolor y me paré. Fui al baño para lavarme, acicalarme -a pesar de todo- y estar listo para ir a trabajar. Un café que pasé con sangre y pus, cien maldiciones y abrí la puerta para comenzar un día más, seguramente el peor del 2009 hasta ese momento.
Algo increíble entonces pasó. 6:20 am y no había ningún rastro del puto sol en las calles. La neblina había caído sobre las avenidas y sólo con esfuerzo lograba ver la avenida de al frente. Hacía frío, sí, frío en pleno verano, en este verano que amenaza ser uno de los peores desde hace mucho tiempo. Previendo un futuro desmejoramiento de mi salud en la chamba me aseguré llevando una casaca gruesa en la mochila, diseñada para lidiar contra el aire acondicionado helado que impera donde yo laboro. Sin embargo. dadas las condiciones climatológicas surgidas imprevistamente, tuve que usar la casacota desde antes. Ya abrigado salí a mi encuentro con la neblina gris.
Fui feliz. Es paradójico lo que voy a decir pero me sentí contento al percatar un cierto grado de tristeza y reflexión en mi. De alguna manera el frío me provocó algo de melancolía, como tratando de recordar hechos que tal vez nunca viví. Mientras camino al paradero veo dos mujeres abrigadas con casacas mucho más delgadas que la mía, pero casacas a final de cuentas. Un señor barré basuritas y hojas caídas en la puerta de su casa. No necesito buscar sombra para caminar ni me siento apremiado por el tiempo. Todas las combis del mundo pasan por la avenida, pero lentas, sin apretarse entre ellas y todas tienen sitio en sus asientos. Van despacio pero todos llegamos a tiempo a nuestros destinos. Mientras vamos viajando en las sillas chacrosas todos miramos hacia afuera de la ventana, buscando parques, detalles, gente... todos en una acitud muy distinta a la que adoptan en los días calurosos y casi australianos de este verano que nos toca vivir.
Comienzo a iluminarme y se me ocurren hartas cosas: tonaditas, historias, ideas, pero sobretodo se me ocurre tomar una copita de ron puro, muy ardiente como para quemar los bichos de la garganta. Y pareciera que la misma idea se le ocurrió a otros pues ya son tres las manchitas que veo libando en el camino. Seguramente empezaron ayer destapando algunas cervezas para darle frescura a la calurosa noche. Y es muy probable que el ron que ahora toman se deba a la falta de dinero o, con menor probabilidad, a que se pusieron muy machos. Prefiero imaginar que recién llevan tomando dos horas y que todo es en honor a este frío otoñal.
Bajo del carro y no puedo evitarlo. Se que fumar no es muy recomendable cuando los estreptococos anclan en la garganta, pero no miento... me estoy sintiendo mejor y eso debo celebrarlo. La sensación de Otoño me ha hecho muy bien a la salud física y mental, así que mínimo un cigarrito debería encender. No llevo en el bolsillo la clásica marca de puchos que siempre fumo, pues era ilógico cargarlos estando mal, menos aún si no me esperaba tremendo cambio de sol a niebla. Pero la tienda está abierta y justo se me antoja un Lucky Strike light. Lo prendo, lo fumo y me siento mejor aún. La purulencia desapareció y ahora soy Dios.
El entorno, el contexto. ¿Será cierto entonces que el ambiente condiciona el estado mental y que el estado mental condiciona la salud física? Misterio, gran misterio hasta para los más escépticos como yo. Entré al trabajo con mejor humor, más reparado, con cierto fastidio en alguna bisagra pero contento y listo para hacerme yunta del aire acondicionado.
A las tres horas salí nuevamente a disfrutar del frío y ese ambiente tan gris, pero ya nada fue igual. El sol estaba recontra "asao" y metía todo su punche contra la gente. Incendiaba las cabelleras del pueblo con tiranía y todos sudaban sus camisetas apestándose más y más. Inmediatamente sentí pavor. La garganta comenzó a afilarse y el dolor de cabeza se manifestó. ¡La puta madre, todo me duele, la saliva es impasable, no puedo pensar ni mierda!
En la noche tendré que calentar la chela caballero, eso si me puedo mantener en pie.
No odio el sol, ni el verano... bueno, sí algo. Lindo sería que el sol sólo se quedara en la playa sin venir a jodernos a la ciudad, salvo algunas veces donde nuestros ojos demanden la visita de escotes y shorts. Pero por favor sol, ven suave... tranquilo no más, existimos inocentes en este planeta también.

HAY MONSTRUOS EN ESSALUD

Tengo un forado en la vena del brazo izquierdo, y no es porque me haya aplicado el primer chutazo de heroína de toda mi vida. Simplemente sucedió que fui a hacerme unos análisis al seguro y la enfermera me sacó la sangre con sierra eléctrica. Ah, pero con mucha cortesía y una sonrisa amplia en el rostro.
No es raro escuchar malas experiencias de los usuarios de EsSalud, desde maltratos verbales hasta la indiferencia de algunos doctores y/o enfermeras. También problemas con las citas e interconsultas o con el mantenimiento de los locales. Se queja el amigo que trabaja al lado de tu oficina y también muchos anónimos que llaman a las radios para dar sus reclamos. Me quejo yo y te quejas tú. ¿Qué hemos hecho para merecer un servicio así?

No se si de terco sigo afiliado a EsSalud, aún tenga la posibilidad de apuntarme en un seguro particular. Tal vez sea el temor a no poder mantener económicamente el tratamiento de alguna enfermedad rarísima, o tal vez porque pienso que en algún momento pueda necesitar un transplante de sesos, y bien sabemos todos que en lo único que destaca EsSalud es en doctores de altísima cirugía. Pero también se que sigo afiliado por las ganas de joderlos cuando se muestran indiferentes.

Así fue que me animé nuevamente a sacar citas para una y otra cosa. La sorpresa fue que cuando llamé a Aló EsSalud me atendieron excelentemente por el teléfono. La señorita me ayudó a encontrar el día y la hora adecuada para atenderme. En realidad ésto me extrañó muchísimo.

Fui a mi cita y en el camino, como buscando motivos para rayarme, iba preguntando a asistentes y vigilantes una y otra cosa para que me brinden orientación. Sin embargo me quedé frustrado pues recibí la ayuda necesaria sin ningún mal gesto. De la misma manera me atendió la doctora que me asignaron, quien muy esmeradamente hizo las preguntas necesarias para derivarme a otras especialidades. Ese día me fui a casa algo confundido, hasta me sentí mal por mi incredulidad.

La doctora me dijo "Mira hijo, mañana llamas al teléfono de EsSalud y pides tus citas. Como son interconsultas te pueden citar para el siguiente día". Yo estaba fascinado. La buena doctora también me solicitó análisis para adelantarnos a los que puedan solicitar los otros galenos. Todo perfecto y hasta increíble.

Al siguiente día volví a la triste realidad. Llamé al seguro y me respondió un monstruo. Le expliqué acerca de mis interconsultas solicitándole ayuda para ver unos horarios adecuados. El monstruo me dijo que sólo tenía en su sistema una cita para mi y que de la otra no sabía nada. También me dijo que no me podía dar la cita porque todo estaba full para ese mes. Le conté lo que la doctora me dijo acerca de la inmediatez de las interconsultas, pero nada, sólo me dijo cortante "si desea cita para los primeros días del siguiente mes llamé la semana que viene, gracias por llamar". Y a la mierda todo.

Lamentablemente estaba con algunos problemas encima en esos momentos y poca importancia le presté al tema. Y por esos mismos problemas casi me olvido de ir a mi cita para los análisis. 10 de la noche, ya casi listo para ir a dormir, me acordé de las pruebas de sangre y orina que debía entregar al siguiente día muy temprano. Incluso tuve que pedir un permisito en la chamba para llegar un poco tarde.

Llegué muy temprano a la clínica que me correspondía. Mi frasquito de orina en la mano, mi estómago rugiendo por la ayunada y mi preocupación por salir rápido de todo el ajetreo para llegar al toque a mi trabajo. Fui el tercero en la fila, pues siempre hay esos viejitos que se levantan fanáticos a las 2:00 am para ser los reyes de la cola (aún estén sentados esperando cuatro horas hasta que los atiendan). Esperé, esperé y en eso llegó. Un hombre de cabeza cuadrada y hocico de bóxer llegó con un rostro bastante malhumorado y de frente con la pata en alto. "Tercera edad se quedan sentados, todos los demás pal otro lado... hagan la cola pegados a la pared, rápido por favor". No hay nada malo en que te guste la milicia, lo malo está en considerarte un bravo milico en el lugar indebido y menos si tratas a los pacientes como reclutas.

Medio que me jodió, pero qué pitear cuando lo único que quieres es salir pronto de todo para volar a trabajar. Bien pegado a la pared esperé mi turno mientras oía al bóxer ladrarle a los últimos de la fila. Nos dio unos papelitos sin explicar para qué carajos servían -después me enteré que eran para recoger los resultados de las pruebas- y seguía ladrando y ladrando. "Ya les he avisado, si se mueven de la cola es su problema" "Muévase por favor". Pobre cojudo.

Me sentí más aliviado cuando pasé a poner el brazo para la chupada de sangre. La señora que me tocó era muy amable, incluso me dijo Buenos Días... de Ripley. Obviamente respondí el saludo y seguí las clásicas instrucciones. Iba a decirle algo a la señora y en eso sentí la perforación.

Yo no tengo problemas con las agujas, inyecciones, tatuajes, etc etc, pero la sensación que sentí en ese momento fue algo muy nuevo. Nunca me había dolido tanto que me saquen sangre, y el dolor se prolongaba y prolongaba mientras la señora hablaba con su chochera de al lado. Al fin sacó el arpón maldito de mi vena y cerré mi brazo. Me fui del lugar tras "agradecerle" a la vieja (tras tremendo martirio ya dejó de ser la buena señora para convertirse en vieja bruja) y volé a la otra cola para dejar la pichi en frasco.

¡Y qué tremenda cola! En esta nueva fila de meadas en botella no había un bóxer ladrando. Los que ladraban eran los usuarios pues éramos muchos y la cola no avanzaba. Al fin dejé mi recipiente -muy bien rotulado como para que no me digan nada- y salí a todo pique para tomar un taxi. Me había demorado mucho más de lo que esperaba.

Ya sentado en el carro quise abrir el brazo y sacarme el algodón, pero me dos cosas hicieron que retroceda en el intento: me dolía feo y el algodón estaba empapado de sangre. Solapa miré por un ladito del brazo y no vi un huequito, sino un tajito de donde salía sangre. Tuvo que pasar una hora en la chamba para que se secará en algo el asunto. Al siguiente día supuró y hasta ahora tengo la cicatriz de tremenda cojudez.

Tantas historias que hay para contar, como la de mi camarada Sergio que vio cómo mandaban a la cola a un sujeto con la mano bien maltrecha y goteando sangre. O también otra personal, retorciéndome de dolor en emergencia sin que nadie me ayude a sacar cita. Siempre habrá la historia de algún afiliado, historias que parecen escaparse de la realidad. Y eso que no hablamos de las instalaciones.

Dicen que el seguro ha cambiado ¿es en serio? Si cambió casi ni lo noté.

¡LEE PEZWEON!

En el Perú manejamos un tóxico paquete de jergas y lisuras que va creciendo con el día a día, y seguramente hasta nos sentimos orgullosos de ello. Casi todos tenemos la boca sucia, sin distinguir sexo, edad o condición social. Claro, hay excepciones como la lady muy lady, que se sentiría "horroroooosaaaa" si se le escapa un palabrón (casi casi lo mismo a soltarse un pedo en la reunioncita del té), o el niño muy niño que todavía no se ha contaminado por el barrunto porque mami no lo deja salir. Pero en general somos lisurientos y jergueros con honor, excelencia y tradición.

Y no nos basta con eso, encima recortamos cada palabra de nuestro procaz diccionario y las fusionamos entre ellas, creando nuevas fórmulas que revolucionan el idioma español. De "puta" y "huevón" nació putawon, del popular "concha su madre" salió el chesumare y del familiar "pues huevón" (que adorna el final de infinidad de frases que pronunciamos) parió el "pezweon".

Dos jóvenes capos se mandaron una alucinada increíble y tomaron esta última fusión de dos palabras para crear el PEZWEON, un personaje de historieta que hoy tiene un espacio en Facebook con la nada despreciable suma de 10477 fans. La proyectada de sus creadores tradujo la palabrita en un pez sin expresiones, que sencillamente "está allí". Todo tipo de situaciones pasan a su alrededor, desde lo más cotidiano hasta lo inusual, pero parece que "con él no es".

Sin embargo no tratemos de hacer una interpretación psico-filoso-socio-kemoly del pezweon... seamos más simples y directos. Toda historia del pececito culmina siempre con otro personaje circunstancial mentando su nombre, como si fuera nuestro clásico final de frase ".... pes won". Sus creadores van creando cada lunes una situación distinta haciendo parir frases cotidianas pero increíblemente jocosas (por no decir cague de risa) en su contexto. "Toca pezweon", "Agáchate pezweon", "Cómprame pezweon"..... demasiado. Mejor ubícalo en el buscador del Facebook y dale un chequeo a sus historietas.

CON LOS PANTALONES PUESTOS... ESPEREMOS

El ministerio de los salados, el ministerio del horror. Otra vez hubo cambio en la cartera de Interior y AGP no tuvo mejor opción que colocar a Mercedes Cabanillas a la cabeza de tremendo cargo.

Tras asumir el ministerio los titulares de la prensa re-bautizaron a Meche como la "Thatcher peruana", "Thatcher Cabanillas" y otros juegos de palabras utilizando los apellidos de la congresista y la ex Dama de Hierro británica. Y sí, la designación de la mujer más dura, racional y lúcida del PAP a este ministerio nos hace pensar que el presidente ya se agotó de tanto intento fallido. Necesitaba "carácter macho" en el ministerio y a la vez alguien con buena muñeca para manejar a la prensa y opinión pública.

¿Le agradó a Cabanillas la propuesta? Tener en sus manos el ministerio más piña de todos, de donde nadie sale bien parado, debió tomarlo como todo un reto o, en fin, no podía buscarle perfección al asunto pues hace rato le tocaba un ministerio.

Una buena elección de AGP probablemente, tanto así que pocos pitearon por la cuestión partidaria de Meche. Y es que la actual Ministra del Interior tiene -aparte de aceptación y carácter- una carrera sin manchas evidentes, salvo el roche que le armó la oposición hace poco sobre chuponeos durante su estadía como Presidenta del Congreso.

Si le va mal se sumará a la lista de los saladazos (Mazzetti, Alva Castro y Hermani, unos mejores y otros ultra peores en el cargo). ¿Pero si le liga? Es imposible hacer premoniciones, pero guiándonos de las cualidades de Cabanillas podemos presumir que sabrá mantenerse, por lo menos algún tiempo, en tan jodido ubicación. Claro, ya veremos cuando un nuevo Bosque de Pómac o un Puente Montalvo salte al escenario, y eso sí es fácil prever... algún otro acontecimiento similar se dará.

AGAIN

En algún momento llegas a pensar que toda confusión es un cuento pasado, que los hondos agujeros negros donde la respiración se volvía inestable fueron erradas respuestas de un organismo aún en proceso. Y hasta te ríes de ello, lo ridiculizas.

Un pobre recuerdo a veces se guarda de la boca seca y el desagradable sabor en la lengua. O del desgano golpeado por menudas palpitaciones mientras permanecías vegetativo sin hablar. Es difícil recordar alguna vez en que operabas con las manos mientras tu cabeza estaba en el vacío.

¿Será que te convertiste en héroe? ¿Los años te hicieron indestructible? Es probable que el cerebro haya pasado de un primer estado salvaje a una situación dominada por alcanzar de cualquier forma tus objetivos, o que la experiencia y la razón le ganaron la batalla a la negra asfixia. Metódico, real, claro, Dios. Lo pasado fue involuntario, el organismo ya comprendió.

Sin embargo, ya pasados los años y con medallas en un pecho inflado, las balas empiezan a atravesar el escudo protector. Ves el momento sin poder creerlo y no puedes olvidar la risa burlona que tuviste hasta hace tan poco.

¿Qué guerra había ganado? ¿Es sólo un proceso o todo volvió?

Vuelves a respirar pero la duda está allí. Se hace necesario comenzar a luchar.

AQUEL GORDITO DESARMADO DE LA ESQUINA

Han pasado algunos días desde que se realizó el desalojo en los Bosques del Pómac y parece que ya todos hemos olvidado que tres policías fueron asesinados en la acción. Mucho revuelo, un fintero temblor político, declaraciones oportunistas de parlamentarios y más para pasar, como tantas otras cosas, al archivo de hechos insólitos made in Perú.

Sin embargo lo sucedido es grave y debería ser tema prioritario en el país. Hace solamente tres meses un incidente similar ocurrió en Moquegua, exactamente en el llamado Puente Montalvo, cuando pobladores de este departamento se atrincheraron en la vía reclamando la reforma de la Ley del Canon Minero. La policía, en un desordenado acto de "inteligencia" -aunque también se dice que el error fue a causa de un desacato-, terminó siendo rehén de los frenéticos protestantes. Hubieron efectivos heridos y otros golpeados, estos últimos en la dignidad. Sin armas se lanzaron a realizar un tipo de concilio para restablecer el orden y terminaron prisioneros. En aquel momento toda la responsabilidad fue adjudicada al ministro del interior de ese entonces, Luis Alva Castro, y le llovió de todo al hombre. El secuestro de policías por civiles duró varios días, incluyendo entre los hechos curiosas acciones registradas en video, como la del capitán de la XI Región Territorial, Alberto Jordán, abrazado y sonriente con sus captores, intercambiando sombreros con los manifestantes.

Hubieron movidas en los ministerios (aunque exactamente fue todo un cambio de gabinete tras el boom de los Petroaudios) y, como se presumía, salió Alva Castro para ser reemplazado por el actual titular del Interior, el general Remigio Hernani. Diferentes ministros, distintas perspectivas y al final, unos meses después, el similar resultado pero con muertos de por medio. Esta vez no hubo secuestro de policías ni videos jocosos, pero las condiciones fueron muy parecidas. Policías desarmados fueron a cumplir el desalojo de una zona arqueológica invadida y en plena misión comenzaron a llover balas de francotiradores. Tres policías murieron y, como nunca, pudimos ver en la televisión los reclamos de efectivos indignados por las penosas condiciones con las que habían sido enviados.

El problema es más grande de lo que parece, y si bien el ministro de turno tiene parte de responsabilidad en los hechos (como jefe de un extenso equipo), no se puede limitar la culpa tan facilmente.

Todavía puedo recordar los tiempos en que el policía era la autoridad. En mi memoria está el saludo amable y casi obligatorio de mi abuelo hacia el custodio del orden en la puerta del Banco de la Nación. El policía, bien plantado, respondía gallardo cuando no estaba ocupado en poner en regla las desordenadas colas. Y la gente obedecía sin chistar. ¿Alguien se atrevería a pedirle la "gauchadita" de hacerlo pasar sin respetar la cola? Ni hablar.

En ese entonces aún quedaba algo de "temor" al uniformado, que a la vez podía traducirse en respeto. Tal vez fuera porque quedaba el recuerdo de aquellas "batidas" en el pinball o porque los de verde no entraban en "vainas". La cuestión es que todavía podías creer que, en caso de algún aprieto, podías llamar a la policía y te ayudarían en solucionar el problema. Seguramente ya existían coimas, policías locos y excesos de los uniformados, pero según he conversado con eminencias de antaño -entiéndase por los "cochitos"- nada se parece a la actualidad.

Al igual que con otras profesiones, pareciera que algunos ven el postular a la Policía como un "hay que ser algo en la vida", tema similar al que vemos en muchos maestros de colegios estatales. No es raro saber de profesores que tienen conocimientos muy por debajo de lo requerido, o que no manejan métodos de enseñanza adecuados. Incluso el gobierno tuvo que realizar exámenes a los maestros -a pesar del acostumbrado lloriqueo del Sutep- que devinieron en cursos de actualización atosigantes donde justos pagaron por pecadores. Y es verdad, si bien la eduación estatal en el Perú es decadente, hay maestros que sí se sienten comprometidos con su profesión, pero frente al masivo rebaño de seudo-profesores éstos se ven opacados. Imagino que el mismo caso sucede en la Policía, donde podemos encontrar efectivos consecuentes con su profesión, creyentes de sus códigos y misión, pero inevitablemente los perdemos de vista entre tanto "tombo" recibiendo billete para dejar pasar infracciones de tránsito o haciendo negocio con el combustible asignado.

Un policía similar es aquel que vemos caminar lentamente por las calles dado el grosor de su cintura y el espesor de su tejido adiposo. Nadie puede criticar a otro por su contextura y todos tenemos derecho a ser algo redondos, pero tratándose de un guardián del orden ésto se vuelve impensable. El policía es -o debiera ser- la mixtura de la ley, la aptitud mental y el físico óptimo que le permita estar en las mejores condiciones para luchar contra la delincuencia. ¿Cómo logrará un obeso efectivo perseguir más de una cuadra a la banda del Choclito? Hay profesiones y actividades que exigen un buen nivel físico, y una de éstas es la Policía. ¿Qué está sucediendo con los entrenamientos? ¿La institución no contempla entrenamiento para los policías en actividad? ¿Hay un control de salud y de aptitud física para el personal?

¿Quiénes son los que se están preparando para ser policías? Imagino a varios jóvenes que, sin saber qué hacer de sus vidas, dan la prueba para ingresar a la escuela. También a otros que sí lo desean, pero no saben exactamente de qué se trata esta profesión. Y para no ser mezquinos, alguno que otro policía de vocación. ¿Es riguroso actualmente el examen? Y si lo fuera ¿mide la vocación del postulante? Sabemos que cada quien es libre de optar por la profesión que desee, sea o no lo que le tiene asignado el destino, pero en el caso de ser policía existe un compromiso con la sociedad, por lo que deberíamos contar con custodios del orden dedicados a honrar su profesión. Esa vocación tan vinculada con el bienestar y seguridad de la gente debería ser medida desde el inicio para garantizar efectivos consecuentes a su carrera, sin que nadie los obligue a un gimnasio obligatorio para cuidar su físico, o que debamos pensar que el policía orgulloso de su autoridad es una especie en extinción.

Tal vez partiendo de la vocación podamos ver resultados más adecuados en el accionar policial. Nadie resta méritos a casos como el ejemplar desalojo del Mercado de Santa Anita, pero debemos ser honestos con lo que vemos habitualmente y críticos con temas alarmantes, más aún si existe agresión de los civiles contra las fuerzas del orden. Si falló la inteligencia en casos como el Pómac o el Puente Montalvo -como algunas voces acusan- es porque tal vez no estuvieron dentro del planeamiento los cerebros indicados.

EL CRIMEN MÁS ABSURDO

No soy una persona que juzgue a otros basándome en primeras impresiones o pocos argumentos, pero si eres indiferente al ver estas imágenes o, peor aún, te regocijas viéndolas, recomiendo de inmediato que veas con urgencia un psiquiatra.

Casi toda cadena que llega a mi correo va derechito a la papelera. Tal vez por ello mi buen camarada Mongrut me exceptuó entre los destinatarios del correo que envió con las imágenes expuestas arriba. Al verlas en el mail de otro amigo fue la primera vez que solicité me envíen una cadena. Me jodí cuando vi las fotos en casa. Hice caso omiso a las comparaciones que pretende el correo para centrarme en el tema de fondo de algunas de las fotografías: los niños en la guerra. Trata de verlo así, como un todo, sin separar tiempos, causas o consecuencias.

Me importa un pito las creencias religiosas, estrategias de guerra, tendencias políticas de los hombres... los niños no deberían estar al centro de todo ésto. Cuando ellos están en la ciudad o el campo, en edificios o casas, deja de existir completamente aquello de "el fin justifica los medios". Toda criatura debería ser más que cualquier radicalismo. ¿Acaso ellos escogieron el padre, la nación, la religión? ¿Por qué mierda los ensuciamos? Me cuesta trabajo entender.

UN NIÑO MENOS

Acabo de ver nuevamente un niño ensangrentado entrando de emergencia a un hospital. No estuve allí pero por el trabajo que realizo pude ver el video completo (sin editar) grabado en la Franja de Gaza tras el más reciente bombardeo de Israel a esa zona.

Vi alguna pierna mutilada de un adulto, otros hombres con la cara empapada de un color rojo negruzco, otros gritando mientras se agarraban algún corte profundo en el vientre o tórax. Sinceramente nada de eso me llama la atención, y sea en Medio Oriente, América o África casi nada me conmueve ver los resultados de guerras y violencia entre los adultos. Confieso incluso que me gustan las armas y lo extremo en films, juegos y algunas expresiones artísticas. Asimismo, sea por mi trabajo o por casualidad, he visto "fríos" en la pista sin que se afecte mi corazón, y casi nunca me he puesto a pensar en las historias de aquellas víctimas de estúpidas negligencias o guerras necesarias.

Lo que no puedo evitar es el nudo en la garganta cuando un niño es víctima de nuestras aberraciones de adultos. La frialdad desaparece frente a una insensatez de tal calaña.

El niño que vi -víctima del bombardeo en Franja de Gaza- tenía el color de cabello y piel distinto a aquel crío que resultó muerto en la matanza de Barrios Altos durante el gobierno de Fujimori. Y ambos eran de una raza distinta a la de aquellos niños que son traficados en China, despojados del núcleo familiar. La criatura que murió con plomo en la cara en Los Ángeles por un demente armado en plena Navidad también era de otra raza. Todos ellos son aparentemente distintos, pero a la vez son el mismo niño que termina siendo víctima de pensamientos estúpidos y demencias de un adulto decrépito, sediento de dinero, venganza o poder.

No me siento estúpido ni débil escribiendo ésto. Tampoco me siento ridículo usando adjetivos y palabras tan comunes en supuestos cantitos de protesta y revolución. Sencillamente no hay cómo "adornar" la indignación, ni pretendo tomarme mucho tiempo revisando lo que escribo cuando el asco y la pena me hacen basura el estómago.

Vi la cara desconcertada de ese niño mientras se movía de un lado a otro de la camilla. El menor estaba sólo, perdido, empujado a toda velocidad por unos enfermeros desconocidos. ¿Imaginas sus pensamientos? Los padres tal vez murieron y ya nunca volverán. En el mañana ¿qué sucederá con él?

No me horroriza el uso de armas ni los conflictos. Las guerras son juegos para adultos según entiendo, y toda nación tiene sus respectivas fuerzas armadas en caso se vea amenazada su soberanía. No quiero pensar ahora en lo justificados o no que puedan ser los motivos en Israel, Perú o Tangamandapio. Sólo pienso en esos críos y me remueve una vez más ver como el hombre puede olvidar que cada niño víctima de su desquicio pudo ser su hijo, un sobrino o el hermano menor. ¿Existirá la forma de pelear sin tener a los niños en el centro?

¿Puedes comprender ésto?

¿NOCHEBUENA, MUY BUENA, NO TAN BUENA?

Ya pasó la fiesta de los regalos, el pavo y panetón correspondiente al 2008, y me sigue quedando una duda que hace un par de años me asalta pero que por flojera no he investigado a profundidad: ¿Por qué le llaman Nochebuena a la víspera de la santísima Navidad?

Busqué en internet antes de ponerme a escribir y nada. Conceptos de Nochebuena hay en cantidad, pero el por qué se le llama Nochebuena no. Es decir, yo se que la fiesta más importante de la religión cristiana es la Navidad, pero ¿cuál fue la razón de ponerle Nochebuena a la víspera?

No se cuándo fue que denominaron de esa forma a la espera de la medianoche navideña, pero podría suponer que la vida por ese entonces era terriblemente trágica, al punto que toda noche era peor que cada día. O que el mundo cristiano padecía de una nictofobia agobiante por la que todas las noches eran sencillamente malas. Hasta que llegó una noche en la que todos los enemigos de la oscuridad pudieron salir y disfrutar de una noche buena.

O tal vez cobraron fuerzas en espera del salvador y convirtieron al fin a la lujuriosa noche mala en una noche muy buena. Pero ¿y si la noche no era mala? Entonces tal vez el mundo creyente se desgastaba mucho durante el día entre mil obligaciones y el estrés ya era insoportable en la noche hasta que se nombró feriado el 25 de diciembre... entonces la víspera se convirtió en una super noche donde las copitas iban y venían.

¿Y si era una cuestión de discriminación? No, espero que no. O quizás las otras noches no es que hayan sido malas, tal vez sólo eran regularonas. Pero si dejamos de separar sencillamente los contrarios bueno/malo para incluir intermedios también podemos suponer que en algún momento podría llegar la Supernoche, la Pésimanoche, la Meganoche y tantas así.
Habría que consultar también a otras religiones cómo les ha ido en sus noches durante todos estos años. En un rango del uno al diez ¿Cómo consideraría que su cultura y religión ha pasado la noche en los últimos cuchucientos años? ¿Cuándo fue su última noche excepcional? ¿Fue buena, muy buena, buenota, ya no ya?

Seguiré indagando, pero si alguien tiene la respuesta objetiva del tema, sin mofa ni recomendaciones celestiales, estaré muy agradecido. Buenas Noches.

¿Y POR QUÉ NO DEBERÍA ENVIDIAR?

El cuento que siempre hemos escuchado es que no debemos envidiar porque es malo, porque "mata el alma y envenena", porque Papalindo lo castiga. Yo soy muy honesto y digo que envidio sin roche y hasta a veces lo disfruto masoquistamente. ¿Cómo no envidiar? ¿Quién no quiere tener tantas cosas que se ven en los catálogos de ventas y otros tienen? No me digas que soy un materialista, mejor fíjate si tú eres un hipócrita. Todos envidiamos porque todos ansiamos mejorar nuestra calidad de vida. Claro, envidian menos los que tienen más, y no se si el Dalai Lama y su mancha envidiarán pero eso ya es otra nota (algo se deben envidiar entre ellos, algo).

Fui un buen alumno desde el colegio hasta la universidad. Tal vez no fui el clásico chancón, pero creo que mis padres pueden estar orgullosos de mis resultados como estudiante (no se si tan orgullosos de algunos descalabros de mi vida).. Tuve claras las cosas apenas culminé mi etapa escolar y me decidí a meter el acelerador a mi vida. No quería ser un eterno universitario... quería culminar mi carrera prontamente para desempeñarme en una profesión que me gustaba (y sigue gustando) tras sacarle el jugo a mi educación superior. Juro que aproveché cada clase en la universidad... bueno, las relacionadas con mi profesión. Culminé periodismo en una institución caracterizada por sacar buenos profesionales en el rubro (con ciertas excepciones) después de sentir en verdad la profesión. A la mitad de mis estudios aproveché los talleres de TV y prensa escrita más rankeados de ese entonces. Culminé la carrera con notas bastante aceptables y el pecho lleno de orgullo, ya saben, hecho un Superman.

Completamente frenético busqué trabajo por uno y otro lado y, tras un par de breves y bizarras experiencias laborales, conseguí entrar a trabajar a un reconocido medio de comunicación. Para hoy en día he logrado profesionalmente muchas cosas que tenía esperanzas de alcanzar, y de hecho creo que aún tengo largo camino por recorrer.

Ordenando mis documentos mientras viajo en la combi más pequeña del Perú, encuentro mi credencial de prensa. Sin mayor esfuerzo mi memoria vuela y puede recordar la pinta de mi título profesional, con esa foto que más me identificaba con un pasuchi que con un señor profesional. Tratando de acomodarme un poco en el asiento infantil de la combi maldita me doy cuenta que los años van pasando, que estoy más viejo y he ido ascendiendo en mi profesión. A pesar de la incomodidad que me provoca la pestilencia del petróleo que baña el piso de la combi, inhalo un aire de triunfo, de estar bien conmigo mismo, de tener fe en el progreso y la meritocracia, de fuerzas para seguir luchando para obtener lo mejor para mi y para mi familia, de............... ¡la puta madre! acabo de ver por la cochina ventana de esta combi pasar a mi pata de infancia con una CAÑAZA. Para colmo es el carro que me muero por tener: la misma marca, el mismo modelo, el mismo color.

Se le ve bien a mi causa, se nota que la vida lo trata bonito. No estudiamos juntos en el colegio, pero recuerdo los comentarios que lo señalaban sin duda alguna como un burro en potencia, y no precisamente augurándole un gran futuro como aventajado gurú sexual. La realidad es que mi causa no estaba muy iluminado por la sabiduría. Casi finalizando la secundaria no sabía exactamente qué haría con su vida, pero culminó su interrogante lanzándose a una profesión de números y más números que posteriormente cambió por otra más digerible. Cuatro exámenes de admisión fueron necesarios para que agarre un cupo en la universidad, y después fueron algo de ocho años en la facultad (según las malas lenguas) para alcanzar el bachillerato. Si bien no vivía muy lejos de la universidad, ya desde quinto ciclo se movilizaba hacia ésta en el carrito que su viejo le había regalado... un auto "modesto" que no debía pasar los 12000 dólares. Realmente una pichanga para un estudiante, nada que ver con la linda caña con que lo acababa de ver.

Bueno, ya estoy por llegar a mi paradero y voy levantándome del enano asiento. Me encorvo hasta que mi mentón casi llega a las rodillas para avanzar hasta la puerta sin chancarme la cabeza contra el techo. Bajo del carro tras mandar al carajo al cobrador que jura y rejura que aún no le he pagado. Son cinco cuadras hasta mi casa que tengo para caminar y pensar.

En casa veo que toda mi familia está bien. Todos ya almorzaron y yo me dispongo a disfrutar de un doble plato de bravo estofado, más entrada y cafecito de salida. Todas los servicios están pagados, las deudas bajo control, no hay ninguna necesidad básica sin cubrir. Felizmente todos gozamos de salud por el momento. Y de lo que se, en casa de mi amigo todo está igual que en la mía.... y me alegro de ello. PERO él tiene el auto, numerosos viajes al exterior y un par de nanas para sus hijos que le alivian el estrés.

SORRY POR MATAR A TU HIJA

Un hijo de mil putas salió hace unos días en la TV pidiendo disculpas a los padres de una niña de 3 años que él había matado. Bien borracho se subió a manejar su combi de noche y no midió, no vió o se durmió, la cosa es que le metió el carro encima sin dejar alguna oportunidad de sobrevivir a la criatura. En las imágenes emitidas por televisión se veía el pequeño coche de la niña todo golpeado, sucio y abandonado en la pista, abriendo paso a la imaginación para suponer el estado en que quedó el cuerpo de la bebe y esa mezcla de terror y dolor que la madre debió sentir.

¿Valen las disculpas del imbécil que provocó la tragedia? Yo lo vi pidiendo perdón de una manera tan hueca, tan superficial, como quien lo hace pensando en la condena que podría pasar tras las rejas. Yo supongo que tras matar a algún inocente de forma accidental cualquiera con algo de sesos se sentiría en deuda con la familia del muerto. Pero si la víctima fue una criatura, mayor razón para sentir culpa eterna y desvivirse en disculpas a los familiares.

Para mí el perdón no tendría lugar alguno en este caso. Para empezar no hay forma de reparar la pérdida de un hijo, pero lo grave del tema es la estupidez, la irresponsabilidad y la ignorancia de conducir borracho. No deberían ser necesarias innumerables campañas para hacer entender al conductor que no debe manejar ebrio... es una cuestión de simple raciocinio. Es increíble el punto de estupidez de tanta gente que sigue manejando "en bomba", sin pensar en los demás que podemos terminar hechos mierda entre sus llantas. Es una suma sencillísima: un auto es un vehículo pesado que al correr incrementa las posibilidades de coalición + una persona en estado etílico pierde concentración, equilibrio y puede quedarse dormida fácilmente si ha bebido demasiado.... conclusión: manejar en tranca convierte a cualquiera en una máquina criminal sin conciencia de sus actos, y los más seguro es que, tras arrollar a alguien, no lo recuerde bien y como cojudo lamente eternamente la muerte de su víctima accidental.

Lo único que se me ocurre es agarrar a cada futuro conductor, antes de entregarle el brevete, y meterlo a un tratamiento Ludovico (tipo al que fue sometido Alex en A Clockwork Orange) con horrendas imágenes de niños despedazados, con los cráneos reventados y los intestinos fuera del vientre tras un accidente de tránsito. Intercalar las imágenes con los rostros partidos de padres que nunca volverán a abrazar a sus hijos ni los verán terminar el colegio para entrar a la universidad. Todos sabemos que la vida nos prepara para perder a quienes son más viejos que nosotros, pero no para ver morir a nuestros hijos, menos de forma tan trágica.

Personalmente no temo a la muerte ni creo que iré de la mano de Dios o al tridente de Satán cuando deje de respirar, y pienso que nadie debería hacerse bolas con este asunto. El único temor justificable relacionado a la muerte es al dolor de la agonía cuando se trata de uno mismo. La muerte en sí nos duele cuando alguien que queremos se nos va, y no nos duele porque haya fallecido, sino por el sufrimiento que tuvo que pasar hasta morir o porque ya no lo veremos más ni conversaremos con él. Si ese dolor lo pasamos por la ida de un padre, de otro familiar o de un amigo ¿cuánto más duele si quien se va es un hijo? Y más aún, víctima de un hijo de perra que se le dio por chupar y luego manejar. La mezcla de lo absurdo, lo indignante y lo irreparable.

Me pongo en el caso de quienes perdieron a la niña y creo que no hubiera parado hasta matar al asesino de mi hija. Y si en la prensa veíamos que estos padres ajusticiaban por su cuenta al infeliz criminal, creo que hubieran merecido toda absolución.

EL DIRECTOR DE LA PNP SE PASÓ DE TRAGOS!!!

Me gusta tomar, pero lo que viene líneas abajo no tiene nada que ver con alguna apología al alcohol.

No salgo de mi asombro. El director general de la PNP, Octavio Salazar, persona correcta a la cual augure un buen futuro profesional antes que reciba tremendo cargo a su nombre, se me ha caído en los abismos de la pacatería y ridiculez. Su propuesta, digna de un ñoño brigadier, es que se prohiba la venta de licor desde las 2 pm en todas las bodegas y supermercados, para de esa forma combatir las actitudes violentas que genera el excesivo consumo de alcohol.

Genial de su parte Sr. Salazar. ¿Pretende usted cortar el problema de raiz no? Honestamente hace mucho no escuchaba algo tan insensato en asuntos vinculados a intransigencias puritanas. Desde que la iglesia se opuso radicalmente al uso de la píldora del día siguiente no escuchaba en Perú algo de similar peso.

Aunque yo beba, juro que mi postura sería igual si fuera abstemio. La gente en Perú se saca el ancho, y eso no es ninguna novedad. Las personas se van a sus trabajos hora tras hora, y después horas adicionales para cobrar un poco más a fin de mes. Muchos se van más allá de las 8 horas de trabajo y no reciben nada adicional por ello. Los zombies salen de sus minas un sábado con la esperanza de comer un cevichito con sus cervecitas como merecido premio al esfuerzo de toda la semana, pero de darse la excelente medida del director de la policía sólo se podrán conformar con algo de pescado.

¿Y la noche? La noche que adornan los peruanos con sus brindis en casa, bares o la tiendita del barrio serían excomulgados de la sociedad, porque beber es un acto insano que el Sr. Salazar condena.

No soy estúpido para desconocer que beber como vikingo ha dado como resultado innumerables tragedias. Me indigna cuando veo inocentes atropellados, niños con padres muertos a causa de un borracho que se subió valentón a su camioneta. Mujeres desfiguradas por un gorila ebrio que funge de esposo, imbéciles masacrándose en las calles por el equipo de sus amores, idiotizados por el trago y el humo. Sí, todo eso puede desencadenarse por tomar hecho un salvaje. Pero aún me indigne no puedo dármelas de sumo pontífice y dictar severo mandato que aniquila el derecho de cualquiera a pasarla bien con su trago en la mano sin joder a nadie.

¿Estamos hablando de las libertades personales? Sí pues. El control está en uno, y si te sales de control es tu responsabilidad absoluta. No puedes cercenar el derecho de la gente a "su vacilón", así de simple. No puedes satanizar a quien bebe por culpa de quien mata estando borracho.

¿Qué tal si en lugar de jugar al moralista no se mira al lado de las sanciones? ¿Sabe uno cuánto puede pasar en la cárcel por manejar ebrio y atropellar a alguien? Probablemente no, pero lo que la gente sabe es que por un sencillo puedes pasar piola si te encuentran conduciendo ebrio. ¿Y si ajustan más al poder judicial? ¿Puede ser no? En este país es tan fácil manejar la justicia... todo se arregla con algunas cifras.

Soy partidario de las sanciones, de pagar por lo que haces, hasta de la misma venganza. Sean severos al cumplir la ley. Quiten carros de por vida, cancelen brevetes, manden a la cárcel, cobren multas y reparaciones civiles gigantescas. Es lo justo, lo normal, siempre que exista una policía que se haga respetar en las calles y un poder judicial fuerte, no el remedo de justicia que tenemos (y ni hablemos de su lentitud).

¿Cree el director de la policía que la gente dejará de tomar con su propuesta? Lo único que veo en ello es que la venta clandestina de licor será "la voz" en la gentita. ¿Y las tiendas? Para colmo pretenden aguarles su justo negocio.

Yo creo que para soltar esa propuesta, el Sr. Octavio Salazar ha estado en tragos.

MÁTALO ANTES QUE SEA ATEO

Me acabo de dar cuenta que la iglesia es maestrísima al asegurarse fieles mediante el temprano apresamiento intelectual de potenciales enemigos. What???
Se los juro. Si bien es algo entreverada mi conclusión, tiene un sentido cuando vaya explicando de qué se trata. Y es que los descubrí... descubrí su maloso plan que hace años de años vienen ejecutando a la perfección, tras la cortina del prestigio y perfección. Por lo menos en países como los nuestros, a este lado del continente.
Tú le preguntas a un buen padre de familia, o a uno malo, o regular, o lo que sea pero con dinero para enviar a su hijo a un colegio particular, sobre dónde quisiera enviar a su hijo a estudiar desde la primaria. El papá siempre verá que el centro educativo tenga buenas instalaciones, buena educación, disciplina, deporte, etc etc etc. antes de tomar la decisión. Todo lo mejor reunido en un sólo lugar, para que este hijito lindo o este jijuna maldito sea una persona de bien en el mañana. Así, todo lo pagado durante once años al final dará buen resultado: un deportista, un intelectual, un matemático, cualquier cosa reputada que se aleje de aquel vago que se agarra de la mamadera paterna hasta los ochenta años.
Yo conozco estos colegios maravillosos. Muchos tienen sus canchitas de fulbito, áreas deportivas y salones inmensos. Algunos tienen salas de proyecciones, bibliotecas surtidas, laboratorios para hacer la bomba atómica y lo último en computadoras y ciencias. Los horarios son los básicos pero tienen muchos talleres después de clases, como para que los chicos se mantengan ocupados en algo útil y no estén jodiendo a los abuelitos. De hecho, quienes manejan estos colegios son muy cuidadosos al momento de elegir a sus docentes, pues cuidan mucho el prestigio de su institución. A todas estas bondades hay que sumarle la disciplina, que es bien impartida para que no exista la posibilidad de una oveja descarriada y pastrula. Bueno pues, ni qué decir... estamos frente a una MARAVILLA de colegio. Ah me olvidaba, también tienen una capillita, santitos colgados por varias paredes y harto pingüino caminando por los pasillos. Sí, la religión es la principal característica de estos colegios premium y cada cosa que inculquen a sus alumnos es por y para Dios nuestro señor y amén.

Hay de todos los precios: para el sector medio bajo, para el medio medio, para el medio que ya no quiero serlo, para el que gana buen billete y para quien es el papi de todo tu país. El pueblo pobre pobre no está considerado dentro de su público objetivo, pues no es amenaza quien ocupa su tiempo en ver qué comerá al día siguiente en vez de leer.
Excelente infraestructura y buenos pagos a los profesores, o por lo menos mejores que los ofrecidos por el estado. ¿De dónde salió todo eso? El dinero no se hace sólo, y las monjas no lo guardan debajo de sus faldas. Supongo que el dinero proviene de las congregaciones religiosas o como se llamen, todas hijas del Vaticano. La iglesia da educación de calidad para los niños, los prepara para un mundo competitivo y todo en un entorno de deporte y disciplina. Lo único que se tiene que dar a cambio es la eterna vigencia de la religión, de generación en generación.
En estas escuelas los niños reciben lo mejor en educación, y entre ellos están quienes en el futuro podrían ser los mayores pensadores de sus países. No son los que están pensando si papá podrá darles de almorzar, sino quienes tuvieron la suerte de recibir cuentos en sus cumpleaños, los que se interesaron al ver una guitarra acústica y se la compraron, los que aprendieron a conversar a los tres años. Todos ellos van forjando sus cerebritos y, definitivamente, los mejores podrían dar en el mañana opciones distintas, frutos creativos y hasta enrumbar un país. Y tal vez lo harán, pero su cabeza que nació apta para pensar, confrontar, proponer, ya estará con las alas cortadas como para dudar de la religión. "Asegúrate de que los futuros genios no se vuelvan nuestros enemigos en el mañana". La voz de un capito ateo sentado en el sillón presidencial o en una posición líder mundial es más peligrosa que la de un millón de ateos intrascendentes y marginales (¿me incluyo?).
Definitivamente para ser ateo debes pensar. Si desde la infancia te cierran ese camino bajo una doctrina cerrada y única, más difícil será discernir. El temor a Dios y la dependencia a él es inyectada desde los primeros años en los colegios, asegurándose que hasta los más capos estén dentro del sendero y no se "descarrien" en el mañana con locos pensamientos de libertad , autonomía, honestidad, raciocinio, valentía y otras cojudeces similares. Y esto va de los padres a los hijos, como la herencia necesaria y bien moldeada en los mejores colegios de por aquí.
¿Qué tendría de malo? Nada si ves a la iglesia como empresa. Es más, son unos maestros en mantener a su público objetivo cautivo y adicto a su producto, aunque esté no le proporcione ningún beneficio. ¡Maestros! Como un buen cigarrillo que rico sabe y fino es, pero te predispone al cáncer. Y más aún, no te ponen en la envoltura "Cuidado, puede ser nocivo para su salud".
Felizmente, para el fastidio de la iglesia, hay quienes aún se escapan de su doctrina, a pesar de sus pingüinos y capillas colegiales.

¡SORRENTO ESTÁ DE REGRESO!

Y volvió. Por segunda vez apareció en las bodegas el amado, único e incomparable Sorrento, en edición limitada por supuesto.
¿Quién no lo recuerda? ¿Acaso hay alguien mayor de 25 años que sea tan pánfilo de no conocerlo? Bueno, según una mini encuesta que realicé, sí existe un grupo de personas a quienes nada les sugiere la espectacular reaparición del Sorrento. Pero los integrantes de este segmento son sujetos que detestan el chocolate o que perdieron el paladar desde temprana edad.

Para nosotros, los normales, saber que nuevamente el Sorrento está en las tiendas es algo espectacular. Y también algo para aprovechar al máximo desde ya, pues la última vez que se puso a la venta en edición limitada (será hace dos años) sólo duró un par de meses, y las cajas de esta narcótica trufa volaban de las tiendas. Precisamente hace unos días, cuando me enteré de la noticia, me pasó algo similar. Vi en la bodega el anuncio grandote de Sorrento y de inmediato pedí dos, sin embargo la señora vendedora (la chinita de la tienda, ya saben) se disculpó de no poder vendérmelos pues ya los había vendido todos. Dos cajas habían volado el mismo día que los puso a la venta en su tienda. Un record de ventas que se repite en cada bodega cada vez que aparece el glorioso Sorrento. Y también un fenómeno a investigar, pues ni la Canada Dry de piña ni la Pasteurina han alcanzado estos triunfos tan bestiales cuando hicieron sus reapariciones.
De hecho, quienes producen Sorrento saben muy bien lo apreciado que es su producto. En su momento, hace muchos años, su valor era el equivalente a lo que hoy sería s/0.50. Cuando volvió hace un par de años costaba s/0.70, y ahora vuelve triunfal al inusual precio de s/1.00. Inusual para un chocolate de ese tamaño, pero al final de cuentas es Sorrento, y valga lo que valga uno paga por meterle diente a esa maldita trufa adictiva.
Esperemos que esta edición limitada dure un poco más en comparación a la anterior reaparición. Y que cuando desaparezca, no retorne costando 5 luquitas.

SEÑOR GARCÍA, NO OLVIDE SU NERVOCALM

Algunos amigos del trabajo me llamaron "Alanista" cuando comencé a resaltar los aciertos del Presidente García en estos primeros años de su segundo mandato. Para alguien que intenta ser lo más objetivo posible en cada opinión es extraño y hasta incómodo que lo califiquen así.

¿Pero cuál es el problema de que te vinculen al maestro de la oratoria en Perú? Sucede que es algo nocivo que te llamen "Alanista" o similar si se toma en cuenta el recuerdo que tiene la mayoría de peruanos sobre el pésimo gobierno que dirigió García Pérez en los ochenta. Sin embargo, como muchas cosas, ésto lo tomé en plan de broma e hice la aclaración que cuando Alan la cague iba a decirlo sin roche alguno. Y llegó el momento.
Me sorprendió bastante lo elocuente y acertado que AGP había sido hasta el momento. Si bien voté por él como el "mal menor" (claro pues, al lado de Ollanta en segunda vuelta!) sentí posteriormente que mi elección fue más que correcta, y no dudé en comentarlo tal cual hice con Toledo. En ambos casos también se repetía la historia "El Presidente lo está haciendo bien, pero su entorno lo caga", sin embargo Alan todavía es presidente y puede (espero) desvincularse de ciertos ministros y tenga el coraje de barrer con tanto nepotismo en las instituciones del estado.
Si tan bien me había caído este señor durante este tiempo (con algunos altibajos obviamente, los presidentes también se equivocan) ¿qué es lo que me ha llevado a cogerle, en menos de dos días, una bronca que no dejo de mencionar por donde voy? De cualquier mandatario puedo esperar errores, fallas al momento de hablar, desaciertos... total, ellos también comen y cagan como cualquiera. Pero irse de boca haciendo quedar al Perú como un país con futuro pero rosquete no pues, menos ante un vecino con quien hubo ciertos roces históricos.
A Alan no le agradó mucho ciertas opiniones de Lourdes Flores y Ollanta (no las escuché bien de este último pero un amigo me las confirmó) que estaban en contra de vender el gas natural tan tempranamente a Chile. Algo muy sensato, considerando que aquí mismo aún no se ha expandido mucho el gas y sería una solución para el bolsillo de tanto peruano. Pero parece que a AGP no le cae que le ganen en sensatez y se mandó con todo sin medir lo que decía.
¿Cómo fue el floro? Que eso de no venderle gas a los chilenos podría ser negativo para nosotros, pues ellos pueden tomar represalias posteriores o después, cuando nos animemos a vendérselo, nos quieran pagar una miseria. Es decir, es mejor que coma el vecino antes que nosotros, no vaya a ser que nos haga yaya después (interpretación prestada de un colega).
Cuando lo escuché me puse a pensar ¿Acaso no sabe este señor que sus declaraciones rebotan en los medios de comunicación chilenos? ¿Qué va a pensar el gobierno de Bachelet? Es sencillo deducir que, al escuchar este rollo mariposón, el gobierno chileno se sienta superior y que nos tienen comiendo de sus manos. ¿Y la población chilena? Más fácil aún la deducción: los peruanos son unos rosquetes. Lamentablemente la voz de un presidente es la voz de su pueblo en el extranjero, salvo casos jodidos como el de Fujimori.
El caso Perú-Chile siempre se presta a apasionamientos nacionalistas y es difícil, para ambas poblaciones, ser muy cuerdo a veces debido a tantas broncas del pasado. Yo tengo buenos amigos chilenos y trato de ser ecuánime al referirme a este tema. Soy un ciudadano común con un nivel de razonamiento común. Entonces ¿cómo a un presidente se le puede pajarear tan bestialmente este tema? Es innegable que AGP tiene buen grado cultural, preparación, alto nivel intelectual... entonces, ¿qué carajo le pasó?
Un ciudadano puede irse de boca, puede ser ecuánime, puede ser lo que le de la gana pero un presidente no. Menos en un tema tan delicado como el de Perú-Chile. Mis temas con amigos chilenos son particulares, pero en el caso de las naciones se debe tener cuidado, y no sólo de ofender, sino también de mostrarse débiles.
Es conocido que Alan tiene una prediposición a la manía o algo así, por lo cual según se dice toma una medicación. Esto me parece de lo más normal y no le resta posibilidades a nadie de triunfar, ser presidente o Superman. Pero este rollo, más el de las olimpiadas y otro que no recuerdo en este momento me hace creer que se le está inflando el globo a AGP. Me empieza a sonar grandilocuente, y no es que yo sea pesimista acerca de los logros que pueda alcanzar el Perú, sino que se debe pisar tierra y planificar cada cosa sin arranques locos. Espero que la cosa vaya por el lado psicológico de Alan, pues eso se cura acordándose de tomar su pepa diaria y a seguir trabajando idóneamente.
Ah! el tema de fondo no? Obvio pues, ¿qué vas a vender gas en estos momentos a cualquier vecino cuando tanta gente de tu mismo país necesita ese combustible? El gas natural sólo está en Lima, y en ciertos distritos. Falta TODO el Perú.
Me parece positivo vender este combustible independiente a otros países, pero en su momento. Creo que nadie se resentiría si le dices "OK, puedo venderte el gas pero más tardecito, porque justo ahorititita estoy tratando de expandirlo a todo mi país. Tú serás mi primer comprador"